Yo me pregunto
que son las historias sino un poco de ficción
acaso no el oleaje siempre nos trae un pulpo hacia los ojos
me pregunto por el sabor del café el aroma del chicle y el escozor que deja la orina en los labios
y es que de tanto preguntarme me fui quedando ciego
con la luz dentro del ojo
pero ahí ---------- muy hacia adentro
Hay una puerta giratoria que no tiene destino
yo me pregunto
¿y el destino onde carajo encontrarlo?
hay un millar de hormigas caminando por mis huesos
y una poca de hierba que no me deja alimentar
un brazo de árbol quebradizo
y el origen de la incontinencia
que linda eres mujercita con tus pies descalzos
yo me pregunto si es el lodo el que te asusta
o la puerta al final de mi cabeza
porque la noche nos ha tragado enteros
tus manos en mi pecho
tus pechos en los labios
y una por una caen las gaviotas
acá su picotazo
allá la neblina
la voz se va ajustando a este respirarse neutro
hay un millón de ratas jugando con tu cuerpo
y un puñito de aceitunas ajustándonos el vientre
por eso siempre me visto de gris
con la cara lavada
el pelo engomado
la cara contra el viento
y siempre que puedo me digo en un susurro
...que hay de las historias sin un poco de ficción
